09/10/1921

y ahora que
casi no respiramos ya,
mientras ahí, a lo lejos, mueren
los últimos momentos
de nuestro tiempo.
nada que hacer
ya todo acaba
como perfecta secuencia
negro
blanco
blanco negro
lúcida estampida
rojiza
manos suaves por sobre
el marfil terso de un torso
¿grito vacío? paranoia
la que retratas con esa
sonrisa muda
silencioso me
he deslizado por sobre
el techo de este sueño, estoy
ya sobre todo... excepto el ahora.

ayer, un año antes
de mañana.

***


make a joke and i will sigh
then you will laugh and i will cry

***


extracto de Las Hermanas, cuento inicial de Dublineses, por James Joyce.

"No había esperanza esta vez: era la tercera embolia. Noche tras noche pasaba yo por la casa (eran las vacaciones) y estudiaba el alumbrado cuadro de la ventana: y noche tras noche lo veía iluminado del mismo modo débil y parejo. Si hubiera muerto, pensaba yo, vería el reflejo de las velas en las oscuras persianas, ya que sabía que se deben colocar dos cirios a la cabecera del muerto. A menudo él me decía: No me queda mucho en este mundo, y yo pensaba que hablaba por hablar. Ahora supe que decía la verdad. Cada noche al levantar la vista y contemplar la ventana me repetía a mi mismo en voz baja la palabra parálisis. Siempre me sonaba extraña en los oídos, como la palabra gnomón en Euclides y la simonía del catecismo. Pero ahora me sonó a cosa mala y llena de pecado. Me dio miedo y sin embargo, ansiaba observar de cerca su trabajo maligno."