Realizas actos que podrían pasar por verdaderas obras de arte, si así lo quisieses. Después de todo, que importancia tiene si una obra es arte o no lo es, nadie le ha preguntado nunca su opinión a un globo ocular centelleante o a un cartílago que se deshace tembloroso. He conocido personas obsesionadas y quemadas por el rencor, apabulladas por el desprecio de almas que nada tienen que decir ante sus creaciones que ofrecen al mundo, sin pedir nada a cambio. Todos somos un poco como moscas, pero estas personas mudas se niegan a aceptarlo y hacen de todo para tratar de olvidar esta evidente observación. Como moscas, debemos sacrificarlo todos mientras nos queden alas y al menos dos patas. En nuestro caso, puede ser que ninguna, pero se recomienda tener al menos un rodilla completa para realizar el siguiente acto. Te balanceas sobre el vello tensado que te arrancaras desde una axila a la que le negaste tu cariño, lo dejas amarrado en sus extremos entre la nave principal de una iglesia y la torre de refrigeración de una planta nuclear. Abajo a lo lejos hay decenas, quizás cientos de mendigos con sus brazos abiertos, seguidos por unos cuantos perros de lomos ocultos entre tanto pelo enredado, erizado, apelmazado. Ofrecen los mendigos sus manos para recibirte, cuentas con que no se trate en realidad de niños de terribles infancias, esperando se reviente la primera piñata que ven en sus vidas. Primer paso, y se estremecen las palomas apostólicas. Segundo paso, y llueven de pronto pétalos fluídos. Tercer paso, la sesera abierta de antemano, como una nuez agusanada, como una cabeza de repollo rebanada. Se escurre un líquido oloroso que va tiñiendo los papeles, pero no hay ningún respiradero para la tierra a la vista, en diez kilómetros a la redonda.
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