- encontré un libro de oscar hahn
- uno de esos poetas que nunca he leído
- pero cuyo nombre emerge de vez en cuando
- como burbujas de oxígeno alzándose desde el fondo de este mar quieto
- son el grito y el mensaje ahogado de poetas que nos llaman desde allí abajo
- clamando oscar haaahn, oscar haaahn
- el libro costaba dos lucas, precisas y alcanzables
- y leyendo el primer poema
- me entero que miles davis se fue en cana en 1959
- lo mismo de siempre, la misma mugre que no nos podemos lavar
- racismo, brutalidad policiaca, el mal genio, la justicia
- y que raro imaginar al mismo tipo que recién publicara
- kind of blue
- unas semanas atrás, días quizá
- tan relajado, de modales depuraciones tonales, tan cool
- agrediendo a un policía que seguro sintió una envidia patética
- al ver a miles con una mujer rubia
- tan petizo como era él, pero de una sombra enorme que retumbaba amenazante
- fue un bastonazo al estómago, otro par en la cabeza, y pal calabozo
- sin puntos que le pausaran la sangre que le debe haber goteado
- marcando el pulso en 6/8
- en el poema está miles en una celda, toca una trompeta hecha del
- brillo bruñido de la luna o de los espejos
- e invoca una aparición mística
- que lo hace levitar
- y que lo deja
- a siete pasos del cielo
Último post
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